souvenirs, souvenirs

à l'instar des oreilles parfois de Proust, mes enfance remontent en musique de madeleines.

[c'est lundi, c'est fouillis… bonus besos en su culo au premier qui met la phrase en ordre juste]

les chansons que voici, ma mère les passait à la maison quand j'étais petite… elle est effectivement de cette génération Yé-yé, qui faisait le bonheur des kinésithérapeutes à force de pétage de rotules sur des twists endiablés pour parkinsoniens dernier stade.
désireuse de me communiquer les genoux et son histoire, la mama essayait de m'apprendre les rudiments de ce qu'elle appelait une "danse", mais je trouvais ça tellement ridicule que je préférais me rouler par terre en pleurant, pour qu'elle arrête.
mais on change beaucoup en grandissant, les années filent et l'on porte un regard bien différent sur notre passé… maintenant, je trouve ça ridicule mais je ne me jette plus au sol en hurlant.
blague à part, j'aime bien ces musiques aujourd'hui.


[Conchita Velasco - Chica Yé Yé]• • • • • • • • • • • • • • • •[Tony Regis - ragazza di Liverpool]

vint la période de transition, total psyché, que j'adore… très sexy-james-bond-girl-style.
je me souviens particulièrement de ces longs moments dans la salle de bains, à regarder la mama poser ses bigoudis, faire ses brushings et colorations pour monter sur sa tête d'incroyables casques à la blondeur laquée par l'éternelle bombe dorée parce-qu'elle-le-valait-bien, des choucroutes over-the-limits big défis à l'apesanteur, et des chignons-bananes qui la faisaient ressembler à ses nouvelles starlettes préférées.
une fois que le sèche-cheveux finissait son vacarme calorigène au point d'outre-meriser une ambiance devenue suffocante et à laquelle se mêlaient les effluves chimiques des tonnes de produits utilisés quotidiennement, arrivait le moment que je préférais par-dessus tous ces rituels immuables : le maquillage.
pour contrer mes manières de garçon-manqué encouragées par un père en manque de p'tit caïd dans cette famille trop gonzessisée à son goût, ma mère m'autorisait à m'approprier tout son "outillage de ravalement" dixit Caïd senior, avec son humour à 6 sous de caustique.
c'est donc avec délectation que je me rouge-lèvrisais jusqu'aux oreilles, que se volatilisait la boîte de poudre qui me colmatait le fond des narines, et que je réduisais fissa la durée de vie des crayons noirs… pour me maquiller en clown.
la tête à la reum : navrée de mon manque d'intérêt pour la chose féminine.
la tête au pater : énervé à l'idée que la tête à Toto barbouille sa voiture l'emmenant au dojo.
je déconnais bien avec la trousse à couleurs, mais j'ai un souvenir intact de ma fascination pour la beauté de mama quand elle dessinait ce grand trait noir sur son regard bleu-gris intensifié, quand elle ourlait sa bouche d'un agile coup de crayon brun précédant le passage du subtil beige-rosé crémeux, clôturant ce cérémonial par la touche finale "œil-de-biche-ravageur" avec la pose du mascara, que je suivais bouche bée, moi aussi.
je ne ratais aucun de ses gestes, ceux que je reproduis dans ma salle-de-bains aujourd'hui.


[Nancy Sinatra - these boots are made for walking]

et puis il y eut la période disco à la maison, où les sous-pull acryliques urticants aux couleurs chamarrées [vert-déprime, rouge-hystérie ou bleu-suicide], vestes étriquées et jeans moule-bites, moumoutes synthétiques et autres splendeurs à la mode avaient déjà fait leur entrée dans les garde-robes depuis ma naissance… et dont certains groupes musicaux étaient les étendards sur pattes, d'éph, of course.
contrairement à la première, j'ai aimé cette période de ma mère.
d'abord pour la musique, dansante, puis parce qu'elle suivait beaucoup la mode et possédait donc une incroyable collection de plate-forms shoes, toutes plus glam'n'glitter les unes que les autres, c'est-à-dire kitchissimes et blindées de paillettes rose-mauve-doré, de perles irisées brodées sur les coutures d'un improbable cuir criard, marron ou beige… le pied intégral.
j'aimais déjà énormément les chaussures et alors que je rechignais à me ruiner les genoux et la réputation sur le twist, j'acceptais de courir le risque de la fatidique torsion de cheville/ménisque/corps-tout-entier en enfilant mes minuscules pieds dans des machins à semelle de bois qui devaient me faire passer de poids-puceron à super-welter en 10 secondes… combien de fois j'ai été mise KO par les monstres de plomb, je ne sais plus.
mais je m'en foutais même-pas-mal, c'était génial de danser avec ça parce que là, je ressemblais à fond les castagnettes aux chanteuses préférées de mama, crânant devant le miroir de l'immense placard de la chambre parentale, avec ma brosse à cheveux pour tout micro.
ça la faisait rire de me voir gigoter mes gambas de crevette dans ses énormes godasses, et j'aimais ça.



ma mère passait le vynil de cette chanson dans le mange-disque en plastique orange qu'elle nous avait offert à ma sœur et moi, et reprenait en souriant ces paroles espagnoles pour me consoler quand je tombais d'un arbre, de mon skate, que j'étais inquiète pour mon fugueur de chat, que les copains ne voulaient pas jouer avec moi, bref, quand je pleurais.